Вы - умница, СмолВас.
А ведь конфликта могло и не быть.
Стоило лишь улыбнуться. Грустно
видеть, как власть, даже призрачная,
корёжит людей.
"Становясь тираном, белый человек наносит
смертельный удар по своей собственной свободе.
Абсолютно белое, как и абсолютно черное, кажется
каким-то дефектом зрения". (Джордж Оруэлл)
Может быть, baken вернётся...
Свидомый заскорузлый виршеплёт:
Ваяет здесь премиленькую "драму",
Разбрасывая фразы, как помёт, -
И рукоплещет собственному сраму.
Сам на себя взирает благосклонно:
Ух ты, похабна фраза, дерзок слог -
Но роль свою играет как-то сонно:
Почти кокетка... К ночи изнемог.
Хм... Вкуса, явно, нет, но вот взгляни:
В восторге он от низменных материй -
Н-да... Этот комик дикарю сродни,
К тому ж лишён всех "светских" суеверий.
И пошлых трюков у него мешок:
Визгливым лаем людям докучает -
Фигляр, конечно, но каков душок!
Похоже, он души в себе не чает.
Не цунами, не буря,
не атомный взрыв -
Лишь у Джека в мозгах
приключился нарыв,
Воспаление зла
в дистрофичной душе,
Кризис чести, добра,
вместо мыслей - клише.
Идея хороша, над её воплощением есть смысл поработать.
Ты, как сон, прекрасна - лёгкий, безмятежный:
Появляясь ночью, исчезаешь днём.
Я тебя запомню радостью безбрежной -
Слишком совершенна, чтобы быть не сном.
Ну, где-то так... На мой первобытный взгляд.
Чарующий стих, Леонид. Светлый, добрый, по-осеннему мудрый. Спасибо. С Вашего позволения, чуть изменю акценты.
Жёлто-красные зрелые листья,
Вальс последний кружат над землёй,
Оставляя нам проблески истин,
Согревая надеждой иной.
А сентябрь - неподдельно изыскан,
И сверкает огнём позолот,
Невзначай сединою обрызган,
Разбирает соцветия нот.
Милый друг, не грусти, просто осень,
Постучалась к нам каплей дождей.
А Есененский клён, листья сбросив,
Беззащитнее стал и нежней.
Не горюй, закружи с бабьим летом
Под мелодию ветра наш вальс,
Пусть алмазные искорки света
Отражаются в омуте глаз.
Комментарии автора Alisa