Я не спорю теперь о цене,
И уже не ищу виноватых.
Друга нет. Он убит на войне.
День уходит, взрываясь закатом...
Стон и маты в ночной тишине,
И осколки разбитой посуды.
Друга нет. Он убит на войне,
А живые убитых не судят.
След кровавый на белой стене,
И от пота рубаха промокла…
Друга нет. Он убит на войне.
Стылый дождь барабанит о стекла….
Стену можно отмыть добела,
Постираем рубаху, просушим…
Средь «двухсотых» считают тела.
Кто считает «двухсотые» души?
Но вину не утопишь в вине,
Но душа - не поповские сказки.
Друга нет. Он убит на войне.
Ночь пришла к неизбежной развязке
И в заплаканном сером окне
Новый день поднимается дымом.
Друга нет. Он убит на войне.
Хоть вернулся домой невредимым. (c)
Вы считаете, что, добавив восемь строк, ваше топтание стало более ценным?
Комментарии, полученные автором Финконт