Когда-то юн был, полон сил, Судьбу о форе не просил, С усмешкой тяготы сносил, Плевал на жалость. А где-то после сорока Взмолился: мне б хоть ишака, Да попрочнее торока, Чтоб кладь держалась. Какие, к чёрту, торока? К седлу? На плечи - три мешка! Тащи! Забудь про ишака. А донесёшь ли? Не донесёшь? Вопросов нет: Сходи с дистанции. Привет. Сполна заплатишь зА семь бед Алтын ли, грош ли… Вонзились колики в бока, А руки пляшут трепака, Усталость бьёт исподтишка – Так колошматит! Стучит в висках – не донести… И всё бы бросил средь пути, Да времени назад дойти Уже не хватит… Донёс! Вздохнул. Без чувств, без сил. Попить с устатку попросил, Да просьбой лишь судьбу взбесил: Мол, ты в уме ли? Умерь свой сип, лечи свой сап, И – топай, не жалея лап. А там – ещё... ещё этап… К конечной цели… http://www.chitalnya.ru/work/643751/