Останусь дома. Не писать, быть может? Смогу. Закроюсь. Наведу уют. Но снова ночь на прошлую похожа... Опять слова покоя не дают. И даже в ручке взбунтовалась паста - "На лист! На лист! Отправь меня на лист! Хочу в слова!" Ну нет, голубка, баста! Нет слов. Они давно перевелись. Слова ушли неспешным караваном, Их шаг затих в полночной тишине. А те, что пробрались сюда обманом, Они не те! Вот, чёрт! Опять не те! Я вышла в ночь, прислушалась, но тщетно. Так тихо, тишина звенит в ушах И ни следа словечка не заметно, Лишь ветер тихо шелестит в кустах. Лишь мокрых звёзд осеннее мерцанье, Да темнота глядит из всех окон... Я что, опять пишу тебе признанье? Да нет! Ведь это вовсе не о том! Нет, не о том, поверь, родной, я знаю, Как надоедлив жалостливый строй Нелепых строчек, что сплела вчера я, И вот опять плету... Ночной порой Не спится лишь влюблённым, да поэтам... Кто я? Ответь, мой молчаливый друг, Зачем опять, опять пишу об этом, Слова роняя из усталых рук? На белый снег нетронутой страницы Наклонных букв запутанная вязь Ложится снова... Улетают птицы. Сентябрь уходит. Сыплет дождик. Грязь… 23.09.12.