Мы все восходим на гору, у каждого свой перевал, на ком-то плотные шоры, а кто-то их в детстве сорвал. С годами круче и круче извилистый стонется путь, вершина кроется в туче, в глазах с поволокою – муть. С собою тащим упорно накопленный жизненный хлам… Там воздух – высокогорный, и пыли не водится там.