А ночь я провёл сегодня с Ахматовой. Это не пошлость: я пил её строки! И как пуританин, нравственно строгий, чувства свои на палец наматывал. Что коньяки, да и русские водки?! Разве по крепости могут сравниться, чтобы так ими блаженно упиться, как чудным вином с названием «Чётки», «Белая стая» и «Anno Domini» – вкус на устах интригующе винный. Россыпи слов – вакханалия бус. Пил её строки, а выпил судьбу.