* * * Нет, не гадай, цыганка, мне на жизнь, Не предрекай изменчивого счастья. Жизнь моя – лифт, а годы – этажи, Где всё в дверях, и в них не достучаться. Мне говорили: «Ворожбе не верь», А я на лифтах за посулом мчался, И с нетерпеньем бил ногами в дверь… А может быть, я в дверь не ту стучался? Когда я стих кропаю под свечу, Я кровью в сердце делаю пометку. И кажется, что я не в дверь стучу, А кулаками бью в грудную клетку.