Расснаряжай гонца, развенчивай Творца, судьба твоя — тугая маска без лица, любовь твоя не стоит жжёной спички, ты гол, как степь, в которой волки выли, предчувствуя семантику конца. Как много рифм! в искусстве я предпочитаю несовершенство и изъян, но что мы всё о худшем в изобилии? Стол полон яств: от женщин до тщеславия юнца, а тот, кто знал тебя, как спальню — изнутра, смывает с рук теорию утрат, да мало ли из спален выходили?