Все чаще вижу сон, Старуха будто черная Ко мне стучится В хилый, мрачный дом. Разговор со мной заводит, И смеется с глупого юнца, А у меня от боли скулы сводит И лицо стает с тенью мертвеца. "Что? - говорит - юность пропил, Прогулял ее ты, прокутил, А теперь в своих махровых Стихах ты не запел,а завопил, Про детство, про поля святые В которых ты якобы взрастал И про годы юные младые В которых не страдал и не роптал. Ха, как смешно, как мерзко это И моя злоба меня холит, Хоть называешь ты себя поэтом Твои слова не много стоят." И на-до мною нависает Этой старой смерти смрад И из уст бледных вылетает В нее отборной брани град. Как смеешь, ты злобная старуха Меня вовсю корить и порицать Как смеешь, паршивая ты сука В душу и судьбу мою влезать. Ты ли, в те времена была Когда моя душа скорбела, Когда в поля она звала И c другими не мертвела... ............................................ В поту и лихорадке Я просыпаюсь вновь И в жилах холодеет Застывая моя кровь.