Он в шестнадцать – на фронт. Десять лет как сдалось его сердце. Без него у меня – ни любви, ни мечты, ни детей… Только имя его получил его внук как наследство, Как завет и как память о том, Кто прожил, не считая потерь. Мне претит славословье, Что льётся под праздник с трибуны. Их уж нет, тех, кто делал, что нужно, а не говорил. Эта юность – в огне. Навсегда ей придётся быть юной. Повториться судьба - повторится и юности пыл. Не за нас! За себя!!! За судьбу свою и за свои зори! Тот, кто был впереди, уж давно получил свой покой… Только эхо порой позабытой мелодии вторит, Что напевно звучит над печально притихшей рекой.