"...В этой жизни, шери, все, до боли тленно. Да и после нее все, как есть, истлеет. Кто-то станет мудрее, а кто-то злее. Мон ами, я скажу тебе откровенно: В глубине живота все свой вес имеет, а точнее, ничто не имеет веса, кроме боли, хоть бога пытай, хоть беса..." (geen) http://www.reshetoria.ru/user/geen/index.php?id=17173 ========================================= Ах, mon cheri, для сожалений повод Легко найти, когда не зная брода, петляешь по путям. Но фальши кроме Встречаешь перекрестки и перроны, Да дальних поездов уют призывный, пейзажи, проплывающие мимо, Да мусор, да бумажную обертку. Все это, mon cheri ( плюс сплин и водка). Не ври себе, что ты не знал концовки. (В спектакле жизни сцена для массовки Любезно предоставлена в начале). Где неизбежны страсти и печали, там ход сюжета скрыт на время тайной. А ясность мысли гасит взор случайный- Соседки по купэ… Там ближе к ночи моральный кодекс странен и непрочен. И ужин длинный в зале ресторанном Не выглядит двусмысленно и странно. Ах, mon ami, дарите розы дамам И пейте красное, пока ещё плодами Не оскудел уют… Пока Вы сами На перекрестках этих, с тормозами Прохожих провожаете глазами… А время, отведенное надеждам, Легко отдать на променад небрежный По чьим-то паркам, цветникам, гостинным… В единоборстве, как на поле минном, Со взглядом глаз зеленых ( или синих)... ---------------------------------------- Как предсказуемы банальные сюжеты Привычных ссор, извечных заморочек, Так все равно дороге- где ты, кто ты... На перепутье новых снов и строчек Найдешь сюжет какой-то драмы старой- Потомками в ремейке повторенной- написанной для бубна и гитары… ( Ты как и все, давно приговоренный К метаниям и поискам причалов, крушениям и страхам одиночек и к смене идеалов и вокзалов и к перебору струн и слов и строчек… ) --------------------------------------- ЗЫ: Когда уже слегка за сорок, жизнь Нищает, скуповата на свершенья. с проблемами, с мечтою их решить, Влачатся дни без дум, без сожаленья И без воспоминаний о былом- Поскольку в грусти нет резону вовсе. а все, что отболело и прошло, Осталось за туманным перекрестком. Не вспоминать о непростом себе, О том, что не сложилось с кем-то, где-то, Пеняя то ли року, то ль судьбе Необъяснимостью эксперимента. Не поминая старые грехи, Прошедшее давно считать почившим, В камин кидая старые стихи, Как память о себе самом.... Но бывшем. А память? Отмахнувшись как от мух, От мыслей обличающе- тоскливых, Кто б не устал терзать и ум и слух Друзей ближайших,- мрачной перспективой- Прослыть меланхоличным чудаком, Занудой с затуманенным сознаньем, Уныло приправляющим стихом Тоскливость бренного существованья. Так стоит сожалеть о пролитом- О молоке, сбежавшем от расправы Из той неволи, что зовется дом,- Где все мы правы, но всегда не правы; И где "правдоподобен" как мечта Твой план на завтра ( или месяц после) И пусть печаль о прошлом так чиста... Но память отсекает перекресток.