Под Москвой-рекой есть река-рука, Но в газетах об этом не знают. У реки-руки болят берега, Воробьи над водой не летают. В пять концов вода Разлилась ее, Разлилась она цвета алого. В той воде господа Полощут белье И перчатки свои шестипалые. По ночам они, как и мы, не спят, По утрам, как и мы, тоскуют. В светло-синем троллейбусе рядом сидят И рукой по стеклу рисуют. Это вовсе не монстры былых эпох, Не бульон из разбитых пробирок. Что с того, что к бедру револьвер присох И звезда забита в затылок. Не тревожь обитель мутантов, брат, Спи в своем n-этажном доме. У реки-руки господа не спят: Все по кругу кого-то хоронят.