Все эти ямбы и хореи До чёртиков мне надоели, Но если «ритма дураком» Рождён, то некуда мне деться, К тому же, русским языком Владею, как своим наследством. О,Господи, какой кошмар – Жизнь положить на рифмоплётсво. Пишу стихи: в душе – пожар Или, как воду из колодца, Я черпаю слова – они Текут и протекают дни Сквозь Вечность, как сквозь решето, И превращаются в Ничто, Хотя, пожалуй, видит Бог, Средь прочих всех земных дорог Стезя Поэта не из худших. Смотрите же, как Солнца лучик, Стих возникает, весь горя, И тёмным яркий Свет даря, А если им не не нужен Свет, Моей вины в том вовсе нет.