В моих стихах, конечно, нет открытий, как нет в любовных актах новизны. Но всё ж вопросы «Быть или не быть им?» да и другие вовсе не страшны. Пишу, пишу, не зная остановки, не ведая кому да и зачем. И вижу я всего лишь в них поковки с сюжетной тенью и наброском тем. Хотя другим, бывает, утверждаю, что в них реальность мной отражена. Но от себя я правду не скрываю, что там поэзии, по сути, ни хрена. Да и гражданственности тоже – кот наплакал. А вместо лирики искусственный надрыв. Всё понимаю, но и всё ж, однако, стихомаранье, словно как нарыв, который терпишь, не идёшь к хирургу, советчиков всех вкупе гонишь прочь. Леченье не доверишь даже другу, а он бы мог ведь запросто помочь. И быть больным судил себе навеки. И эту боль в себе я берегу. Но, милые, родные человеки, я просто по-другому не могу.