1 Пока ты спишь, приходит поздний март, Не разобрав путей в пространстве пегом. - И реализм становится поп-арт, И каждый выступ обрастает снегом, Святою речью, из-под поздних ног Взлетевшим духом, что колеблет гнезда; И в сотне окон, видимых в одно Из них, зрачок угадывает звезды. И, трубы водостока позади И землю безнадежно оставляя, Глаз исчезает по тому пути, Где гибели не создано, ни края. И эта новость ждет спуститься вниз, Как марафонец, чтобы только грузом Своим соединить, простершись ниц, Нас и невозвратившихся союзом. 2 Теперь я вижу и другие дни Из глубины бессилья и порядка, И чувствую, что никогда до них Так не желал духовного упадка. Упадок в том, что обладаешь им, Как дорогою вещью или славой, Листая левой строфы прошлых зим, Пока перо не выскользнет из правой. Упадок в том, что я принадлежу Календарю, как штемпель на конверте. Я не скажу «так проще», но скажу, Что это не обязывает к смерти. - Поскольку превращаешься в снаряд, Не чуя цель по мере приближенья, И видишь гибель как пространный ряд Ее примеров - в виде расширенья, Не видя в ней потери. Этот ход Дарует смерти качество кометы: Мы можем жить, а если что придет - Оно придет само. Мы знаем это. 21, 31.03.1997