Поздняя осень, в чём твоя магия? – Холод, промозглость, деревья нагИе… Странное чувство тоски о тоске… Грустные мысли: синицу в руке хочется больше, чем миф журавля… Где ты, не звонкая птица моя? Голос негромкий подай из туманов, я среди многих узнаю его. Сердцем услышу. оно не обманет, как эхолот. ищет имя твоё. Радости птица, прорвись через тучи этой липучей дневной суеты, – даже единственный солнышка лучик, как эталон неземной красоты в это невзрачное, серое время… Может быть в этом и магия осени? И ощущенье реальностью мнится: если поверишь. то всполохи просини видишь, как крылья желаемой птицы…