Яков Есепкин На смерть Цины Шестьсот двенадцатый опус Буде некому роз отнести Иисусу, воспрянем со тлена И начнем всекроваво тлести, И начинет пылати Селена. А не станется ангелов тех, Украсят пированья святые, Мы тогда для иродских потех И загасим венцы золотые. Хороши будут наши цветки, Лишь терницы багряной коснемся, Вспыхнут золотом их лепестки, Изгорят – и в огонях вернемся. Шестьсот тринадцатый опус Юровые луга соцветут, Отродятся некровные корни, И веночек Христу доплетут Из шипов, как и терния горни. А были василечки живы, Цветом красным в плетеньях горели, Так и розам алкать синевы, Яко Божие те акварели. Все во терние цвет-васильки, Иль на розы Христосу глядеться Разве наши сухие цветки О веночке Его будут рдеться.