Хотя свои и не люблю я тексты, всю жизнь пишу и изливаюсь в них: Должно, душе во мне ужасно тесно, и ей хотелось бы переместиться в стих. Но я не тот, кому стихи подвластны: я не возвышен, чужд и глубины. Бытописатель я, хотя и страстный, чьи откровенья, в общем не нужны. У каждого своё творится в сердце, свои переживанья, маята, свои любовь и бытовая серость, краса закатов, ночи чернота. И не нужны ему мои картины, где он сегодня жертва и герой, то в жадной пасти социальной тины, то может быть раздавленным горой проблем, что давят в жизни постоянно, и с ними вечную ведёт борьбу. И он не хочет лишнего изъяна – в моих строках читать свою судьбу. Ему милей на развесёлых шоу иль в компании за кухонным столом удрать из мира жёсткого, большого, в свой малый мир без мыслей о былом, о том, кто прав или виновен в чём-то, и что несёт ему грядущий день, и лучше верить в Бога или в чёрта, и сам – реальность он иль чья-то тень. Я понимаю это, но, однако, пишу все годы об одном и тож, и, в текстах допуская много брака, конечно, я в Поэзию не вхож. Но, отражая бытие народа, я этим самым время сберегу, чтобы себе напомнить через годы про жизни нашей несъедобное рагу.