Хлеще вожжи возничьей твоё прощенье, жгуче обиды из кротких очей кобыльих... Мне ли - прощёное мартовское воскресенье? Лучше б ударил, выгнал, смешал бы с пылью... Было бы лучше, проще, ясней - намного: грудь не давило б коленом синюшным небо... Взял да отстриг бы меня, как обломанный ноготь, вытряхнул вместе с коркой засохшей хлеба... Сукой, наверно, стала бы я бродячей, вечно избитой и течной тоскливой лгуньей... Выла бы воем на мартовское полнолунье, лёд бы не таял под брюхом моим собачьим... Может, напрасно сучье-то человечить?.. Но под рукою твоей - вместо шерсти - кожа так шелковиста уже, с чем-то женственным схожа... Даже мой вой обретает певучесть речи...