Наверное, всем уже так надоело, Что «Мертвый поэт» пишет лишь о любви, Но если б душа у него не болела, Писал бы о том, как поют соловьи. За строчкою строчка на полном надрыве, Он пишет рифмованный бред, не понять, Зачем же он взялся так глупо, паршиво, Наивный мальчишка, серьезно писать. Быть может, хотел он поумничать малость, И перед друзьями ходить петухом, «Какой ты поэт» вся орава смеялась, Его называя последним лохОм. А он продолжал свои грустные мысли, Натужно и глупо опять рифмовать, В разбитой душе его боли зависли, Он больше не мог их у сердца держать. И так получилось, любовью убитый, Он снова писал, раздражая весь свет, «Ушел» нелюбимый, холодный, забытый, Но в сердце оставшийся… «Мертвый поэт».