Клубится дым метели, вьется снег под окнами в сугробы собираясь, засыпал краски и покрыл весь свет, упрятал, что от осени осталось. Под черным небом белые поля и ветлы сплошь обвешанные снегом, а ветер жалким стоном журавля оплакивает быль... а может небыль? За годом год перелистаю я. Прошедшее прочту, как письма друга. Под чистым покрывалом спит земля. Ей заунывно напевает вьюга. Нежданная зима ко мне пришла. Колеблемые ветром шепчут ветлы. А рощ в степи белеют купола и мрачный мир прозрачным стал и светлым. Вмиг вожделений прокатился ком весенних, что преследуют в семнадцать, лишь снег шуршит шершавым языком, что в прошлое не стоит возвращаться. Метель устанет жалобно рыдать. Утихнет скорбь, и отойдёт досада. Какой резон о прошлом горевать? Любить, что есть, и радоваться надо.