Рождаясь с верою, надеждой и любовью мы потихонечку, день ото дня, утрачиваем их (то с потом, а то с кровью) да, в общем-то, теряем так себя. А колесо вращается на самом деле, и забирает каждый день своё; и выдирая душу, оставляет в теле всегда: холодный, жгучий серый лёд. Поломка! Ну и что ж? Пытаемся наладить. Но всё летит – летит! – вновь кувырком. И можно так себя по-глупому обгадить, что не отмоешься навек потом. Вот мы уже почти не верим и не любим. Хотя надежда всё ещё живёт. Себе опять клянёмся: «Больше так не будем!» Но неизменно всё наоборот. И так уж прокляты собою трижды тридцать. Казалось бы, ну что ещё искать?! А вспомнишь милые и любящие лица – в пылу рубаху хочется порвать! Ну а потом, когда истерика затихнет, холодный разум важно возомнит, тоска опустится над диким сизым вихрем, и сердце только лишь слегка болит …