Из простуженных вечеров Свои сказки мычит чукча в чуме… К «ничему» приложить «ничего», - Что тогда получается в сумме?.. Где-то дёргает жилы ашуг, Закрывает глаза своей думе. Он молчит, что очаг не потух, - Ищут пламя не в шуме… И в штормовке и в джинсах… нестарый… С теплотою в душе и в руке, Бородатый… лохматый… с гитарой… Бард на Кольском сидел бугорке Где ты, родина?!. – да везде она… Обошёл не бездарными днями. Сколько сделано и не сделано Под ночными шальными огнями. И ходил он, куда идут ноги , - Путь указан дорогой простою. Шёл и песни слагал по дороге, Осиянный родимой звездою. Где-то там две звездинки заплачут… Бард… ашуг и акын… чукча в чуме… Всё, конечно, могло быть иначе… Он вчера и сегодня не умер…