Садовник счастлив умереть в цветочной клумбе лёжа, а воплотиться снова в розу иль в нарцисса. И, украшая сад собою, вновь мечтать: «И всё же, сорвёт меня прекрасная принцесса…» *** Человек с огнём играет. Каждый день идёт по краю. Сколько впереди? Не знает. До ста лет прожить мечтает, дни, как семечки щелкает – а подсолнух тает… *** Устали ей Богу, решая, мы оба - Любовь на неделю иль Дружба до гроба? Да так и зависли меж Счастьем и Раем, в камине у будничной жизни сгорая. *** Сыро и слякотно, ветер на якоре. Жизнь, будто пьеса в дешёвом театре. Я не успел. Не простила ты и ушла. Но почему, как и мне, не до сна тебе, чай остывает на бархатной скатерти, ты у окна… На фиалку упала слеза… *** Целовался со звездой этой ночкой. Незаметно, как-то так забеременел. Шёл домой я по осенним листочкам. Не дошёл. Родился стих. Преждевременный. *** Устав от отсутствия друга, бежать из постылой неволи… Бежать из проклятого круга, устав от присутствия боли… *** Во что играем мы с тобой, скажи, родная? Не доиграв, сгорим свечой, и это знаем. Мы, опьянённые вином Земного Рая, игру затеяли в любовь… С огнём играем… *** Сомнение Мне бы из клетки с ветки на ветку. С ветки на ветку только б не в клетку... *** Я обращаюсь ко всем Музам и всем Лирам: не оставляйте мою душу бить баклуши! Мы с вами мазаны, родные, одним миром, без вас я, как дельфин на суше…. *** Уходит любовь рано, а вера приходит поздно. Так вот почему погано, и на душе морозно… *** Мой летний вечер не по-летнему осенен - темнеет нехотя - дождливый, утомлённый. И я, под стать ему, беспомощно растерян. Быть одиноким этой ночью обреченный. *** Стоит ли спешить сорваться в бездну или оторваться от земли? Крылья без полётов бесполезны, вверх ли, вниз ли, отрывайся и – лети! *** Я просто так. Ни для чего не предназначен. Никак и никому не нужен я. Лечу, гонимый ветром. Я беспечен, решив попутные вопросы бытия. *** Я оглушительной наполнен тишиной. Подобен я Дай Ламе. Но моё сердце – туча пред грозой. Прольюсь стихами… *** Толи я смотрю на тебя, толи ты на меня уставился? Зеркала, зеркала, зеркала… Занавесят, когда преставимся. *** Ну и что, что разорваны годы на сотни любовей? Своим свежим дыханьем подобны они ручейку. И из сердца и в сердце те капли живительной крови превратятся, поверь, в освящённую Богом реку. *** Покори меня своей добротой безмерной. Стань звездой негаснущей в моей вселенной. Покорюсь легко, любя, сдамся чарам дамским. Стану в жизни для тебя близнецом сиамским… *** Счастье – это что-то более чем странное. Иногда – драчливое, но всегда – желанное! *** Говорят обо мне – одарённый. Я же, просто кувалдой ударенный, да в крутом огне закалённый. А стихи, это так - окалины… *** Над травою стелется белый, белый снег. Не буди, метелица, я уснул навек. Ветер воет голосом злого февраля, чёрная, пречёрная надо мной земля… *** Бросить всё и всех, и с Богом, через горы и моря! Пасть перед её порогом, страстью трепетной горя. Не холодной, и не тесной, светлой, новой, как заря… И стать тварью бессловесной на цепи у января? *** Муза. Не приходит в голову, не терзает душу. Надо ли, не надо ли? Иметь ли, не иметь? Эта дама с норовом не желает слушать, не находит повода чтоб не умереть… *** Главное в жизни не умереть раньше, чем умрёшь на самом деле… *** Я человек мужского рода. Я пьян от счастья. Я Квазимодо. Я по ступеням скрипуче-зыбким несу в ладонях твою улыбку. Твой взгляд прекрасен. Беспечны губы. А я ужасен, мой рот беззубый. Мир черно-белый наполнен болью. Я, нищий телом, богат любовью. *** Слышу я опять смешки: «никудышные стишки»… Да… видать Поэт Большой, почему-то за спиной… *** Я чувствую желание творить. Ведь сотворю, скорей всего! И много! И буду, счастлив, как наивное дитя, когда стихи родятся в сердце, и ей Богу, они в себя бескрайний Мир вместят.