Прости меня, пиджак малинового цвета, За то, что я уж год тебя не надевал; Прости, что в потайных бабла на «цифру» нету И полыми, как тать, свисают рукава. Повесил – что казнил. А сколько ты мне шику В глазах богемных масс собою придавал! Вот рубь тебе в карман, любезный мой, держи ка, За то, что никогда меня не предавал. Сейчас мне до тебя, признаться, дела нету, – Вонючему бомжу иной к лицу прикид. А были времена малиново одетых, Когда тихонько в дверь и... даром, что бандит. Прости меня, мой друг, за смятый в драке лацкан Пакшонки пахана да дырку в нагрудном, Когда я за провал был пулею обласкан И выброшен в Неву на илистое дно. И как я уцелел? И как хватило силы Добраться до ментов и сдаться на пять лет? Всё помню, как тебя, какая-то горилла Пыталася надеть на ментовской жилет. Прости меня за то, что бросили, как тряпку Тебя мне прям в лицо. Прости, что промолчал… Как жалко и смешно я сгрёб твой твид в охапку И в первый день тюрьмы на волю передал. Теперь я без копья бичую по помойкам. Вагон, где я ючусь – не дом в три этажа. За то, что разгружал… - мне дали выпить горькой, - Всё в память о тебе, малиновый пиджак.