Не отыщешь нигде, средь земель и морей, Ни единой страны, хоть немного похожей на эту: Ведь в России порой убивали царей, Убивали царей, и от водки сгорали поэты. Почему же судьба к нам немилой была? Самой сладкой из бед нам послав дураков и дороги, А в России всегда в небесах купола, В небесах купола, а под ними чернеют остроги. Как же близко сейчас мы стоим у черты, Мы болеем хронической болью всегдашнего роста, А в России везде - как знаменье кресты, Как знаменье кресты на промокших, убогих погостах. Наше время уйдёт, утечёт как вода, Унесётся вперёд незамеченным, ветреным мигом, Ну а что же теперь? Промолчим, как всегда? Промолчим, как всегда, как всегда нам отыщется иго...