Август. Сентябрь...
Август без спросу листает тетради страницы.
Рифмы, на небе страниц – перелётные птицы.
Он, как и я, догоняет тепло и в надежде
верит, что лето вернётся – всё будет как прежде.
Август несёт для меня беспокойное бремя
и, безнадёжно теряет бесценное время,
август, потоками ливня смывающий это
лето, в котором, любя, потерялись мы где-то…
Так он и «будет таков», разбросав в беспорядке
рваные клочья стихов в моей мятой тетрадке.
Хлопнув меня по плечу, превратится в сентябрь,
вставит печально свечу в золотой канделябр…
***
Я не знаю, что напрасно принесёт сентябрь? Не ясно…
За сомнением сомненье: кто я был и кто теперь я?
От застолья и к застолью, вместе с головною болью,
от веселья и до сплина - долгих проводов трясина…
