Прокуренный тамбур, поникшие розы Опавшие листья, разбитые грезы. Печальные слезы, неистовый ветер Осенняя проза.… Как мясо на вертел, как бусы на нитку, Нанизывал рифмы несчастный заика… Закатом багряным, и дальше, и дальше Румянец – румяный, герой – безымянный, Заваливал фаршем жвачки и фальши… Да, волк – одинокий! И вой – он тоскливый! Раз рок – так жестокий, а шаг – торопливый, И миг – он прекрасен! Согласен, согласен, Мне только вот, смысл, немного не ясен. Кому и зачем эти чудо - сонеты? И что же вас право так тянет в паеты?.. Поэт – он до смерти живет лоботрясом, А если и пишет - так с кровью и мясом! Торгует душой как последний барыга, И часто вся жизнь – одна тонкая книга. А слава при жизни – вообще единицам, И первое место – по самоубийствам, И первое место – по блуду и пьянству, Хулиганству, непостоянству, хамству… Идите в прозаики, там шикарно Чисто, уютно, тепло, гонорарно, Комфортно, стильно, пиши что хочется Сценарии к фильмам, рассказы, повести, Чем чуши больше – тем фолианистей! Знай себе – воду, мешай с бездарностью… Идите в прозаики, в баснописцы, В актеры, танцоры, певцы, живописцы... Бездарь, конечно, везде проявится Но не обильно и так порочаще, А на поэтическом поприще – Очень уж сильно - в глаза бросается.