Как болит голова… А на улице снег Бьет крупою в окно, налипая на стекла. Я на старт выхожу, в свой последний забег, Подымая душой мыслей тяжкие бревна. Я не знаю, нет, нет. Все еще впереди… Мой пробег может быть и короче, и дольше. Но зачем же тогда, ты мне, жизнь, подскажи, Я тащу за собой свое снежное ложе? Заметался вдали белый саван Мадам, Исчезая порой в мутно-снежном тумане. Так куда же плывет дум моих караван, И зачем мне тогда бежать первым в финале? Как болит голова… Мыслей тяжкий хомут Тянет голову вниз, натирает мне кожу. Я беру в своей жизни последний редут И противно мне думать об этом, до дрожи. Жаль, что лето ушло на глубокий покой, А то я попросил бы кукушку лесную Посчитать, сколько лет буду вместе с тобой, И поверил бы в это, как в правду святую. Старту подан сигнал. Ну, замедли свой бег, Время жизни моей… Стрелка вспять повернула! Так приятно лицо остужает мне снег, И вдали где-то слышу я: «…температура». Открываю глаза – белым пухом постель, Руки нежно твои на челе поселились. Как болит голова и как воет метель… Неужели в бреду это все мне приснилось?