Он рисовал на переулках тёмных, В картинах брошенных и пылью занесённых Невидимые краски он читал... И рисовал!.. Позвольте, рисовал?! Где ж кисть его, где краски, где бумага? Он пуст идет! Не просто ль он бродяга, И где картины видеть нам его? Он улыбается — и больше ничего! «Вы посмотрите, — тихо, безмятежно Художник отвечал нам кротко, нежно, — Какая сила дивная идет Вон с той»... Да тихо проведет Рукой по ней — и отвечает будто Ему картина! Страшная минута: Во свете тусклом от луны златой Трепещет на картине цвет живой!.. И сердце в ту минуту замирает, И тайну неземную постигает...