Опавшие листья разбросаны письмами грусти. По ним прохожу, о весне вспоминая былой. Кто грёзы мои из темницы на волю отпустит И выметет все предрассудки железной метлой?! Навстречу мне ветер спешит, как спаситель суровый. Но знает ли он, как способен от листьев у ног Страдать на земле человек, осознавший, что снова Не будет ни юности, ни беззаботных дорог?! Ничто из того, что рассеяно в прошлом судьбою, Вернуться не может обратно, повтором дыша. И кажется мне, что я ныне все беды утрою, В которые раньше моя окуналась душа. И кажется – выхода нет, где багряные письма Тревогой, зачитанной небом до дыр, шелестят, Как будто над ними угроза бесчинства нависла, Как будто за осень ветра им холодные мстят. Но я у внезапно возникшего тёмного края Легко упаду на осеннюю мягкую грусть... И, ей вопреки, необъятную веру вдыхая, К весне, что грядёт, каждым вздохом своим устремлюсь...