Она его любила. Он мимо проходил. Она – боготворила. Он, наслаждаясь, жил. Она стихи писала. Он женщинам играл. Она о нем мечтала. Других он целовал. Она хотела верить. А он женатым стал. Она дарила сердце. А он его топтал. Она же вновь стремилась. А он не отвечал. Она в нем растворилась. Он, молча, принимал. Минуты были счастья. Минуты горя были. Они минуты эти чрез время сохранили… Она не поменялась. И он не изменился. Она ждала с надеждой. Но он не возвратился. И ни звонков, ни писем. Ни роз, ни обещаний. Ни маленьких подарков, ни трепетных признаний… Ей отпустить бы надо его чужую душу, А не пытаться вынуть эмоции наружу. Ему не нужно это. Она понять не может. Она ведь его любит. Ее тоска ведь гложет. Любовь нужна как воздух. Но нужно сил набраться… Глаза открыть…. Ей стоит себе во всем признаться… Ему бы захотелось тонуть в ее улыбке, И он предпринимал бы какие-то попытки, Чтоб не было сомнений, чтоб больше не страдала, Чтоб дефицит внимания она не ощущала. Но это только строки… И он излишне занят… Она, как прежде, любит. Ее, как прежде, манит. Но у всего есть грани. Когда-то осознает, Что не ее он любит… И так, увы, бывает…