Прикасаясь щекою к снежку, к чуду здешнему раз в десять лет, ностальгиею сердце я жгу на костре неоконченных смет. Здесь зима не такая, как там – нет мороза и снежной пурги, а дожди, в черепичный тамтам громыхая, корёжат мозги и, как в зале горбатых зеркал, искажают прошедшую жизнь, где с друзьями я водку лакал и какие-то брал рубежи, всё и вся принимал на «ура». Память душу обвила плющом. Снег, упавший на пальмы вчера, не растаял сегодня ещё и лежит, белизною маня, на кустах полыхающих роз. Как же ты обжигаешь меня, ностальгии бездушный мороз!