Когда поймёшь – мечта напрасна, Не хочешь воли никакой. Вздохнёшь, а сердце несогласно, Кого винить за этот сбой? За то, что жизнь моя не сказка, За то, что чуда не просил, За то, что строили мне глазки, А я их вовсе не любил… За то, что верил демагогам, За то, что был «всегда готов!», За то, что мне хотелось к Богу И обитал среди жлобов, Где вместо хлеба сухарями Кормили много долгих лет, Казались добрыми друзьями, На деле получилось – нет. А может память воду мутит И мелкий дождь всему виной? Или со мною осень шутит, Ей скучно вечером одной… 2011