Из подземного перехода выйти с простым лицом. Через светом убитый парк отвалить самой кажущейся из походок. Листьям гаснуть ещё пару медленных зим, человек лет через пятьсот Понимает, что утренний лёд не рвётся, как бы он ни был тонок. Опустить глаза и вскользь ссутулить любой силуэт. Воздух - словно стекло, острым краем порежет каждому рту аорту. Всё разреженней ряд обстоятельств, и чуть ли не каждый второй поэт - Сочинитель последнего знака за запятой в абсолютном Word`е. По поверхности рябь, и под ней уже не заметны Ни твоя нервно сжатая кисть со стволом, ни рисунок кровавой тушью На полях криминального мифа, полянках сказки, в которой смертным Делать нечего. Даже продав с потрохами давно заскучавшую душу.