(почти по Булгакову) Раннее утро, диван, Комната, стул у окошка, Город укрылся в туман, Словно мохнатая кошка, Тихо выводит рука Что и зачем, непонятно Мысли блуждают пока, Губы бормочат невнятно… Мастер сидит у окна: Грустен, влюблен и не молод, Жизни «откушал» сполна, И на душе дикий холод. Смотрит на серый туман, Форточка чуть приоткрыта… Может опять все обман? Снова не та Маргарита? Снова страдать одному? Снова любить в одиночку? Стало привычно ему Чувства укладывать в строчку. Это в романе любовь Та, неземная бывает! Здесь же, обыденность вновь Нас с головой накрывает… Рамки привычных миров Перешагнуть очень сложно, Сбросить уютный покров Ради любви невозможно. Вот и сидит у окна, Форточка чуть приоткрыта, Утро, туман, пелена…. И не придет Маргарита! © Copyright: Сергей Небольсин, 2010 Свидетельство о публикации №11005214299