Как странно бывает на этой земле, То-что было, когда то сгорает во тьме. Сгорают и души, как нитки и тлеют, Под гнетом гробов истлеет и тело. Никто не припомнит такого поэта, Быть может профессора, в том ли тут дело. А дело лишь в том, что мы умираем И память о нас не живет, погибает. Но стоит ли жить что б бесславно пропасть? В землю сирую залечь и проспать, Быть может века а может и вечность. Никто не оценить такой твоей жертвы. Ведь никто и не вспомнить да крест покоситься, Через два года сровняют гробницу. Быть может, построят дома и больницы На прахе твоем, да придется смириться, Ведь жизнь свою прожил и не чем гордится. Хотя вот припомню, женился и сын Вырос уже, но тебя не простил. За то, что ты был грубым и скупым Жену не любил для себя только жил. И вот что за это ты получил. Чье-то веселье на старых костях Но не восстанет измученный прах. А ведь всё могло иначе случится И сын твой ухаживал бы за могилой. Сиротское сердце не дрогнет увы, Сам виноват не-кого не вини.