По улице своей из года в год полвека уж хожу и продолжаю свой долгий утомительный поход длиною с жизнь. Давно уже шагаю, уже своих родных похоронил, в сиротстве обретя освобожденье, ровесников немало пережил, в семье не смог найти предназначенья, не выдержал, теперь совсем один. Куда б ни уезжал, вновь возвращался на улицу мою, как блудный сын, любил и был любим, и вновь влюблялся. Нелепо время на ветер пускал, транжирил дар свой, чувства мелко, пошло, но день прозренья всё-таки настал: былого груз и хлам оставил в прошлом, пустился налегке к своей мечте как перст один, без «преданных», без «верных»… Лишь улица родная в темноте нашёптывает стих мне соразмерный. У одиночества и впрямь «характер крут», сжимает, будто обручем железным, но я дышу, пока ещё не труп, и верю, что живу небесполезно, маршрут избрал, в другой не съеду ряд, хватило б только воли, сил, терпенья, ещё чуть-чуть и стукнет шестьдесят - предзимье, а за ним - оледененье и вечное безвременье, ничто, где боли нет, нет славы, нет забвенья. Нет ничего!.. Зачем тогда, за что, чего во имя творчества мученья?.. 26.08.07