Одно мозолит мне нутро: ты будешь счастлив? И вновь встают, сгущая краски, облака… Пролить ли свет… пролить ли свет на дурака, Который в будущем, как сыр в прогорклом масле. Ты это будущее сам взбивал и плавил Ещё тогда, когда оно не началось. И наши губы, словно руки, стали врозь, Вот только души почему-то врозь не стали. И я – не свет, не идеал… я - просто место, Ты шёл к нему, да слишком солоно идти, Твой жирный след, вкраплённый в память – позади, Но он - шедевр таких же судеб неизвестных, Как их творец… в Него ни веры, ни сомнений, Но валит лес Его тончайшая рука, А ты и я – круги на лысине пенька, Что верил в нас, как верим мы в свои творенья.