По Кракову, по выпуклой брусчатке ступала я, на готику глазея, два дня подряд. И тупо ныли пятки, и мозг кипел на солнечном елее. Узнать, запомнить, щелкнуть фотовспышкой, поймать в толпе клочок экскурс-тирады. Познаний нет, есть жажда и одышка, и критика на краткость променада. Вот Рыночная площадь – что жаровня, полна пернатых тушек голубиных, и каменный Мицкевич хмурит брови, и лошади стоят, сутулят спины. И к лавкам сувенирным неказистым стекается разноязыкий гомон простого европейского туриста, забитого жарой до полукомы. А Кракову веков – не помню сколько, он мелко на уик-энды порастрачен. Но, знаешь, Польша, я ведь тоже полька, и чую этих улиц недостачу в своей судьбе... Но облачность просеяв сквозь сито стай, позевывает полдень. И мне уже не по сердцу затея - увидеть Краков – будто щелкнуть желудь. На том прощай... Трубач, труби на север! Труби мне вслед с высокого костела! А солнце превращает камни в клевер и сыплет пыль небесного помола...