В рифмованной прозе снова за слово цепляется слово. Идёт за строкою строка. Сама что-то пишет рука. Практически мозг отстранён, и этому я удивлён. Ну, чья это воля во мне? Кто скачет со мной на коне по кочкам написанных слов, по рифам коралловым строк? Кто держит уздечку в руке? В какой окажусь я реке? Где брод для себя я найду? Не в омут ли вдруг попаду? Я в зеркало молча гляжу. Ответ в нём я не нахожу. Но чувствую я: где-то снова за слово цепляется слово, сама что-то пишет рука, идёт за строкою строка. 1961 г.