Литературных снобов прыть, желание себя прославить, почти что гениями слыть во мне не вызывали зависть. В их разжиревшие стада себя мне втиснуть было можно. Но, Боже, как это всегда казалось пошлым и ничтожным. Мне больше нравилось хранить свою строку в своей кубышке и ощущать, что, как финифть, она теплом душевным пышет и дарит радости лишь мне. Я стих творю, как Галатею – Пигмалеон. И я во сне, и наяву с ним богатею. Как ростовщик доволен тем, что в сундуках храню богатство, пусть всем ненужное совсем, но мне оно – не святотатство, а наслаждение и боль, которые в себе лелею. И сверхдоволен я собой, что слово оживить умею. 1990 г.