Замешкаюсь перед дверным щелчком, пережидая холод на спине… И мина пульсом тикает во мне, отщелкивая даты. За плечом в мешке дорожном мудрости печаль, неполный список - плачется о ком, надежда неразменным пятаком и знаний скорбь - неверия печать. Совьются в петли ловчие пути, лоб предоставит место для граблЕй, и взорванных мостов и кораблей обломки сформируются в «прости» И каждый раз за рёбрами вопрос, глупее глупого выискивать ответ: зачем искать тропу, которой нет в душе «наперевес/наперекос»? Которой нет, и не было, и не… (Не оглянуться б и не побелеть Столбом солёным) ...Все дороги – в смерть... И я иду. И колокол – по мне.