Мне в плечо упёршись теплым носом, дремлешь ты, дыхание спокойно. Смотрит месяц из-за шторы косо. Молдованин Вася крутит «Дойну» на балконе дома, что напротив. Это у него такое хобби. Телевизор свой уже он пропил. А теперь вот радиолу гробит. Кто-то на пластинке, придыхая, в ночь орёт, что любит он кого-то. Музыка-то, в общем, неплохая, но ведь утром рано на работу. Кстати, Вася у меня в бригаде. И на нём я завтра отыграюсь, чтоб икал он, матом чертыхаясь. А потом с издёвкой после смены, чтоб другие слышали в нарядной, я скажу: «Ты, Вася, очень смелый, когда выпьешь. В деле ты – нескладный. Вот – наряд тобою не окончен, и бригада за тебя в ответе. За крученье радиолы ночью Васе месячная премия не светит»… Музыка заглохла. Исчезают мысли о каких-то наказаньях. Я к жене прижался. Наползают на меня коварные желанья. Потихонечку целую лоб я. Языком щекотно губ коснулся. Вот уже не спим мы оба. Вот уже удобно повернулся. И плевать, что утром ждёт работа, что прошедший день был несуразен, весь в проблемах разных и заботах. Всё же жизнь чудесна! Мир прекрасен! 1965 г.