Будет и мне когда-то тридцать и даже сорок. Станет тогда, как вата, сегодняшний мой порох. Стану себе я скучным, неинтересным даже. Буду тебе ненужным, как нынче портному сажень. Будет постель годиться, лишь чтобы в ней отдыхал я. Это сейчас, как птицы с тобою в любви порхая, то посредине кругом, то в беспорядке краем, мы, насыщаясь друг другом, бессилием истекаем. Господи, так бы в тридцать, не возражаю – и в сорок. До старости пусть сохранится сегодняшний мой порох! Июнь-1957.