Дом на холме ,- ( диалоги с веком), часть 4
ЧАСТЬ 4
ДОМ НА ХОЛМЕ,-(диалоги с веком)
-------------------------------------------------
(Моему хорошему другу с благодарностью и любовью.)
...Мой скорбный ангел, смыслу вопреки, кидаясь в опыт;
Плазмою и светом,- стремлюсь разбавить скуку дней сонетом,( украсить бред
Шуршанием строки). Но врут слова,- как будто сговорясь,- они от смысла
Ускользают снова. Эмоции- смятения основа,- что отражают смысл едва- едва.
Мне страшен мир. Пустыня холодна, а горы слишком высоки и скорбны.
Но остаются берег и волна, строка и камень, пение валторны...
(к виртуальному собеседнику…)
------------------------------
…Здравствуй, Анри. Это утро полно тепла. Пьешь ли ты кофе, читая или творя?
Вот ведь. А странно нас все же судьба свела,- (если конечно, верить, что все не зря… )
…Главное качество Странника- есть любовь. Кто-то, взыскуя,- сверху направит путь
Стоп, что устали по небу бродить живьем, что догадались избрать себе смыслом Суть.
Жалок пловец вне КОВЧЕГА. И прав Завет,- много ль «пловцов» выживает, держась за борт?
Есть лишь терновый путь, (а другого нет),- лишь зеркала иллюзий, да Вечный Спор.
Кто-то плюет на правила,- правит вниз,( вниз,- до глубин растления естества).
Кто-то, страдая ленью,- избрал карниз. Долго сидит и курит…( Права трава ?)
Знаю, старик,- это трудно видеть как есть: Всю искаженность « смыслов» прозреть нутром.
Только весь опыт поверь, он сегодня, здесь. Даже если покажется, что не в том…
Знаю, как трудно, сжимая себя внутри, - делать что должно( а вовсе не то что сам…),
Долго и нудно брести к миражам своим и убегать в пустыню, где небеса.
Горы зовут бесстрастием… Мрак звенит,- тысячью тайных глаз рассекая тьму.
Можно направить свой вектор опять в зенит,(только не будешь нужен здесь никому).
Прав был Сократ,- для философа хуже нет,- с женщиной годы делить, бытие и стол,-
Трудно с «Ксантиппой»… А если ещё поэт,- тут уж терпи или пьянствуй. (Отсчет пошел).
Век наш, старик, неприятен. Наш тесен «путь». В царство прозрения нету простых дорог.
Но не отмазаться, не сбежать, не свернуть… Только случается, всякий в пути одинок...
Х Х Х
Владимир ждал, но не спешит ответ:
(возможно, друг уехал на природу,-
куда-то за город). Покинув интернет,
Так хорошо приветствовать погоду,-
день солнечный, всю зелень, радость глаз.
В волненьи ждать,-( сегодня и сейчас)
То перемен, то встречи, то "любви":
Дыши, любуйся, жадно взгляд лови,-
Броди без сна, дыши или мечтай…
(Но только писем грустных не читай!)
Бывали гости…( Впрочем, в вечерах
Владимиру случилось утомленно
И горестно познать, что все игра,-
Что прежде почитал он окрылено,-
Как жизни соль,- все связи, интерес...
(Короче,- овладел унынья бес…)
Не видя пользы в нынешних « друзьях»,
В их мелочных заботах, в их врагах,
В их "нужных" связях и пустых делах
( но, будучи при этом при деньгах,
Он мог скучать… И как Онегин сам,-
Пенять на скуку серым небесам.)
И то понятно. Ведь при всем при том,
Огромен был, но пуст красивый дом…
…Был старый друг,- который много лет
Известен был ему по кухне общей,
По детству, в коем книги и ИНЕТ
Немыслимы как фэнтези и роскошь.
Где таракан- как яркий символ дней
С облупленною краской коридоров
Всегда в воспоминаниях ясней
Чем смысл неявный бесконечных споров.
Реальность прошлого вплелась в картину дня,
Но принесла лишь грусть.( А это много
И для Владимира и для меня,
Всецело уповавшего на Бога,-
Оставшегося в лихолетье дней
В своей родной, пусть сумрачной, стране…)
Х Х Х
…Времен спокойных не сыскать в веках,
Так,- разве что в сказаниях,- о Рае.
Мы дни влачим, витаем в облаках,
То брЕдим, то бредЁм, а то играем…
Оставь слова. Уже разбито все,-
Что мнилось как надежда( утешенье).
Когда тебе родня один Басё,
То остаются - скука и сомненья.
Пиши роман, да думай о своем,-
Как много смысла в роковом сюжете.
Да оставляй Л.Г. опять вдвоем
С проблемою, единственной на свете:
О одиночество,- легки твои шаги,-
Но каждый шорох, мнится, - чужд и страшен.
В душе темно и не видать ни зги,-
И новый день такой же как вчерашний…
(И так,- возможно, годы ). Как жесток
Был случай ( или фатум),- откровенно
Являя то «карниз», то «потолок»,
А то сплошные « стены», « стены», «стены»,-
Меж « ближними» и « дальними» давно
Не только расстоянья,- тьма и камень.
(Уйти в затвор, писать, смотреть кино…
Кому ты нужен, безнадежный странник?)
Тебе приютом разве сотня книг,
Да тишина твоей библиотеки,
В которой много истин ты постиг,
Но нет одной- единственной на свете.
Твой принцип как невысказанность строк,-
В нем не найти, увы, к себе дороги.
Когда герой в романе одинок,
То,- видится,- родные так жестоки,
Что гений, не оцЕненный толпой
Пустынным склепом видит дом родной…
...А друг скучал один- создав семье условия для отдыха... Без дела,
Он сочинял, как плыл на корабле… (к Америке). Но видно, - надоело…
Стоял июнь. Жужжала мошкара и душным днем нагрет, недвижим, воздух
Парил над камнем старого двора. И было вдаль отправиться не поздно,-
Поскольку отпуск и занятий нет,-( нет лекций, нет студентов, их конспектов.)
И в целом, подойдет велосипед,- когда от скуки дней томится лектор.
Смотреть кино уже по вечерам давно не тянет… Музыка? Да уши
болят от децибел (И тут и там её с утра "врубили",- только слушай.)
И в этот час,- когда грустны слова, когда душа с окна на волю рвется,
От синевы кружится голова и тянет в небо в переливах солнца.
Стояло лето. Улица текла. И криком ( со двора ) влетали звуки…
Там в домино и карты шла игра и над столом вовсю мелькали руки.
А молодежь, рассевшись под « грибком» песочницы ( и на краю же оной),
Пила, как водится,- совсем не молоко, а пиво из бутылочки зеленой,-
Передавая кругом, гомоня и обсуждая то, что этот возраст
интересует как вопросы дня (себя, конечно, знатоками мня,
Иллюзиями сотрясая воздух).
Поэт же,- наблюдая из окна,- слегка лениво, даже отупело,
все думал : Быстро пронеслась весна, а дальше будет лето.(Надоело:
так каждый день,- то кофе, то коньяк... Шагами меряй метры коридора,
да комнату, размерами которой... А впрочем, ладно,- так или не так-
Усталость возраста или томленье дней. Обыденность. И оттого скучаем,
Что радости мы в ней не замечаем,- как будто бы её взаправду нет.)
Тогда литературным миражом разбавить все стремимся скуку буден.
Завязли в ней,- как рыба в блюде студня, но выхода не видим в ходе лет.
Так наливай! Оставь себе коньяк, текилу - мексикано голд ( де Чинто).
Сиди и мысли. Пей, когда налито ( ведь не ходить же с мыслями в кабак.
Сегодня есть ИНЕТ. И это плюс,- поскольку можно « обменяться мненьем»,
Послать привет. И я не побоюсь,- что «осчастливить» сайт своим твореньем…)
Итак, строка. Есть тема, коей день уже назначен… замысла в избытке.
И поздняя персидская сирень колышется внизу во цвете зыбком…
ЗЫ:
(автор к Л.Г.)
…Ваш мир , мон шер, увы,- двадцатый век.
Вы опоздали с идеЯлом... Знайте,
Что стал намного хуже человек,
Чем был в момент Творенья. Хоть стреляйте,-
Я не смогу Вам лучше преподнесть
Науку жить зверьем среди чудовищ.
Когда Ваш «урожай» почтет за честь
Считаться пищей, называясь "овощ",-
Продайте, заплатите все долги.
А после спите.(Это так достойно).
А кто сказал, что бунт больной строки
Вам принесет покой? Сидите ровно...
Ваш мир устойчив? Так к чему слова?
К чему вопросы, рифмы, заморочки ?
От дум больных вскипает голова,
А от избытка чувства лезут строчки.
Ты- гений. (А они всегда грустны.
Что ж, их удел - одни больные темы.
К ним формулы приходят даже в сны,-
гипотезы и просто теоремы.
А твой удел- злодеи с их " игрой",-
больные кочки, паразиты "сада",
которых правосудие порой
пытается искоренять... ( А надо?)
Куда страшнее в этом смысле все,
что зеленеет на подпорках буйно.
"Забить" на все. Уйти читать Басё.
(Смотреть на мир "двумя глазами" трудно.)
(конец 4 части)