Я люблю это время и дух проливного дождя. В нём молчанье моё перебито твоим поцелуем. Перебито, как криком кукушки – небесные струи… Распогодилось вдруг… точно так, как в душе у меня. Вы простите мне счастье, все те, с кем его не нашла И кому я доныне осталась своею чужою. Я сегодня пьяна… я вот этой намокшей зарёю Упиваюсь, чтоб душу раздеть, как хочу, добела. Ведь чужой я была, потому что, как в детстве, могу Разбежаться навстречу дождю и беспечно смеяться… Потому что открыта я так, что со мной может статься, Что осадкам я выскажу всё, чем жива на веку. Берегу меж страниц лепестки не подаренных роз Берегу не полученных писем большие страницы. И по-прежнему вижу, что в ваших надеждах таится. И по-прежнему плачу за всё, что у вас не сбылось. Я другая…и в этом, наверное, счастье моё. Вы чужие, но я всё прощая, по-доброму помню. И блаженное время за что-то сегодня дано мне… И кукушка кукует, что в сердце любви до краёв.