Ну, за что тебя жизнь мордовала, подарив не талант, а чудо? Ты – поэт, каких, право, мало, жил и умер по-скотски худо. Я гляжу на портрет, и мучит рой вопросов, и все без ответов: почему ты такой невезучий, или это судьба поэтов: и в беду окунаться из горя, утопать и в дерьме, и в злобе, быть всегда и везде изгоем за уменье излиться в слове, и сжигать себя в диком пьянстве, словно жертвуя собственной тризне, уходить навсегда в постоянстве на четвёртом десятке жизни?