В изысканном салоне с фортепиано Играл нам джаз какой-то мужичок, А я в костюме неудобном, пьяный, Культурно пробовал вести себя, как мог. Я делал вид, что всё мне интересно, Восторг свой выражая, как знаток, Здесь, мол, острО, а в этом месте – пресно. А сам мечтал пуститься наутёк. Ведь этот джаз мне, как ребёнку порка, Но как я из салона мог уйти?! О, Господи, опять консерваторка Попалась мне на жизненном пути. И вновь пошли концерты по субботам, И я ходил, культурным чтоб прослыть, А у меня была всего одна забота – Быстрее тебя в койку затащить. Но вот концерт окончен. Вон из зала! И, видит Бог, не зря я всё терпел; Ты вечером, смущаясь, мне сказала, Чтоб я тебя под Моцарта раздел. Прелюдия прошла под звуки Баха – Ты, как орган, стонала подо мной. Под Шуберта потом тебя я трахал И «ложный» произвёл конец тройной. Потом вино с рулетами «Бисконти». И был тогда ещё я полон сил, Но, вот, когда пошло под чардаш Монти, Я у тебя пощады запросил. От злости ты, как скрипка, завизжала, Хотя, недавно, флейтою была. Всю ночь, как шмель в полёте, ты жужжала И, вдруг, Чайковским злобно назвала. Не стал я разводить здесь политесы. Да, музыка, я понял – не моё. Пойду, найду себе я поэтессу, А музыку забуду. Ну её!!!...