Мне почему-то по ночам не спится, Где б ни был я и где б ни ночевал, Гудят стихи, мелькают чьи-то лица И завлекают в Сатанинский бал. А я один на этом карнавале, На этом пире средь сплошной чумы, Затейником меня короновали С венцом терновым вокруг головы. Все требуют распятия поэта- Король и шут, бунтарь и графоман, Я, как к кресту, прикованный за это, И каждый лезет в душу и в карман! И каждой ночью обступают тени, И Шабаш веселится от души, Ночная нечисть караулит двери, Спать не даёт и требует – пиши! И воспевай весь мир потусторонний, Коль продал душу беспросветной тьме; В терновой, окровавленной короне Святого Витта пляска при луне! Я веки Вия словом поднимаю, Молитвы не читаю на кресте, Пишу стихи, и снова умираю, И пляшут вурдалаки на листе! Мне почему-то по ночам не спится, Все ночи – в Вальпургиевом бреду, И дремлет православная столица, А в каждом Храме служба поутру…